Старик с серьгой, морщинистый и бритый
Ему уж верно – сотня лет.
Бывал в боях, не разу не побитый
Он видел, братцы, этот свет.
Вот теплый вечер, буря, дождь, - он слепит,
А наш старик идет себе домой,
Но там его никто не ждет, не встретит
Он одинокий, он чужой.
Чужой на этом белом свете
На этой прожженной земле.
В года войны погибли его дети,
А он всю жизнь мечтал так о семье.
Но что с того, ведь горю не поможешь
Ни разговором, ни слезой.
Лишь песню может, сложишь
Из чувств, что вызваны войной.
А дождь идет так искренне, так метко
С моей срастается душой.
И капли падают на ветки,
Что распростерлись надо мной.
1997
Комментариев нет:
Отправить комментарий